Paris, todavia en noviembre
Paulina se fue de París. Yo sé que volvió unos días para seguirme con mi mapa de 700 hojas. Para sacrificar un paraguas en Montsouris, buscar un puente, hacer una ruta con los pasos marcados exactamente desde la Rue de Conti hasta el Pont des Arts. Hacía frío, no? Cómo corre el viento en París y a cuantas cuadras redondas está la casa donde vivio la casera de Vila Matas, Marguerite Duras. ¿Sabes que terminé encontrándola con un panini en la mano, cuando ya te habías ido?.
No me acuerdo si fue después del paraguas que fuimos a verte, Julio. No sabes lo que es tenerte muerto en la cara. Yo que dejé de leerte para tener libros tuyos toda la vida. Todo lo que nos arrastramos hasta encontrarte.
Paulina: dónde te dice la intuición que está? . Ana: yo no tengo intuiciones con los muertos. Paulina: quién más te seguiría para buscar una tumba, Ana?.
Después de mucho (y fue lo que más tiempo. el bicho que anda y anda) pisar tumbas de tus vecinos, che, vi tres circulos: un cronopio. Y cartas, muy pocas, escritas a mano.
Carol Dunlop, Julio Cortázar 1914-1984.
Y no sé por qué mierda me puse a llorar.
Paulina quiso que te dejara una carta y yo no hago esas cosas. Pero no te llevé flores y el papel donde te escribí tenía unos petalitos muy nariz de azúcar: que vuelvo pronto.
Después de eso no tenìa que decirle a Baudelaire, ni a la Duras, que estaban un par de pasos, de tumbas mas allá.
posted by la_alucinada at
9:23 AM
3 Comments:
es linda la pauly.
es tan raro tener sobrina, ana. poder hablarle en susurros y que te escuche mientras duerme. y saber que ella estará ahí para siempre. es raro y emocionante.
La Pauli dice, al lado mío, que yo también soy linda. Estoy respondiendo por las dos, que estamos echadas tomando un té que compramos en Andalucía. Tu tienes que contarle cuentos despacito, para que se acostumbre a escucharlos de tu voz. Mi bichito nace en abril. Quizás se conozcan y sean amigos, como nosotras. A Paulina le falta el bicho y ya estamos. La tengo al lado, ya te lo dije?. Me dice que tiene que echarle azúcar a esta weá. Acaba de ir a buscar el tarro a la cocina. Tenemos la guata llena de comida. Yo preparo como la mamá. Yo soy a veces la mamá. a veces la hija, así nos vamos. un rato por medio. Hoy en la tarde era la hija mientras mamá trabajaba. Pero a mamá se le olvidó dejarme el patito con el que me baño, así que estuvo solitaria mi tarde.
Hay luna llena en Madrid. me entiendes. Mamá dice que mañana me saca de marcha, para conocer más amiguitos y empezar a despedirnos.
te ví, fumabas unos chinos en Madrid
yo sé, hay cosas que te ayudan a vivir
no hacías otra cosa que escribir
y yo, simplemente, te ví
Post a Comment
Subscribe to Post Comments [Atom]
<< Home