EN LA GRAN VIA COMPRE

zapatillas de moda, jeans de moda, un bolso café que pensé era violeta. Y un libro con un cuento que parte()


Las mujeres son putas asesinas, Max, son monos ateridos de frío que contemplan el horizonte desde un árbol enfermo, son princesas que te buscan en la oscuridad, llorando, indagando las palabras que nunca podrán decir. En el equivoco vivimos y planeamos nuestros ciclos de vida. (¿una asesina?, ¿una puta?, ¿ambas cosas?)



Y me volviò a pasar lo mismo, que podrìa resumirse en que hay mucha narrativa y poca poesía y la que hay es del siglo de oro español, una cosa que funcionó más en el teatro que en la lírica (que no me lean los críticos, pero tampoco me importa). No recuerdo exactamente, pero de las más de 50 estanterías de libros de bolsillo en español, una o dos, tenían un par de clásicos, nada que me muriera por leer. Volví a comprar Bolaño, salí de la librería con un chileno. Y cuentos, porque no habían perros románticos, no estaba tres.